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destionegiorno
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Silvana Poccioni
La Poesia è per me una passione, un desiderio, un modo di conoscermi e di specchiarmi nel più profondo del mio essere (cosa non facile). La Poesia mi consola, mi aiuta, mi salva, spesso, dalla vita e dalla sua prosa dura e sconnessa. La Poesia è la parte più vera e sincera di me e io la offro a chi ... (continua)
La sua poesia preferita:
È caduto il tempo nelle nostre mani
È caduto il tempo nelle nostre mani
cristallino come fiocco di neve
polvere di diamante
pungente come chicco di grandine
lieve come petalo di soffione al vento
pesante come valanga improvvisa
salato come spuma di mare
dolce come sorgente... leggi...
Nell'albo d'oro:
Desinas ineptire (carme n. 8)
A chi la preghiera?
Il Destino
se esiste
è impegnato a dare lo scacco
a chi l'ha sfidato
con l'ultima mossa vincente.
Gli Dei
se sono esistiti
riposano
estranei ai flussi e riflussi di umane maree.
La rinuncia sarebbe l'unico... leggi...
Uomo
Mi riconosco
nel tuo dolore
che mi consola mentre mi strazia
e nella gioia tua che mi rinnova
farfalla ad ogni... leggi...
Mi salva la solitudine
Mi salva la solitudine
dove la mente percorre
la sua strada
priva di segnaletica obbligata
senza il rischio di incontrare ricordi
usurati dalla ruggine del tempo
eppure vivi
come bambini appena nati.
L'etica della rinuncia
è un'arma... leggi...
Illusione
Abbandona
per favore
il campo.
La rinata dolcezza
annulla le già deboli forze
e sconfigge anzi tempo
l'hidalgo coraggioso
in questa lotta
già persa
con la vita
che pure combatteva
forte della tua assenza.
Chi disse che la vita... leggi...
Quid
Non cercare
tra le piume dei gabbiani
alla scogliera
nelle crepe bianche di salsedine
il quid che riveli
inoppugnabili certezze
il senso profondo
dei sogni più belli
che non si ricordano
e la mente ricrea
come dipinti puntinati
in... leggi...
Restauro
E' un dipinto
in restauro
l'amore finito
e rimpianto.
Il pennello che corre la tela
rimuove lo strato ingiallito
e rinnova i colori.
Nei vuoti
lo stucco riempie le crepe
e tutto ci sembra tornare
com'era.
Ma è solo un inganno... leggi...
Universi paralleli
Avrei dovuto
-coraggiosa ribelle-
scegliere la vita
quando la noia abbatteva
i sensi stremati
e l'afa di giorni clonati
disseccava il mio cuore.
Ho scelto la vita
sigillata alle spalle
la via del ritorno
a impedire
che divenissero timidi... leggi...
Illusione d'infinito
Nello stretto recinto
di un piccolo campo di fichidindia
dolci e spinosi
al fondo del pozzo
dai bordi scalcinati
un riflesso di stelle
a fingere il cielo
tra scricchi tardivi di cicale.... leggi...
Come l'usignolo
Come l'usignolo
che trasale nel sonno
e comincia a cantare
dimentico della notte
né si cura che il bosco lo ascolti
anche il poeta
talvolta
trasale nel sonno
e canta i suoi versi
sotto un cielo gravato di stelle
senz'altro scopo
che... leggi...
Ho concepito con te almeno un milione di sogni
Ho concepito con te
almeno un milione di sogni
e adesso che non ci sei
la vita li ha spenti ad uno ad uno.
Con te non c'era deserto che mi potesse stremare
né vetta di monte che non si lasciasse scalare
la realtà non era quella che si... leggi...
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Silvana Poccioni
Più non ricordo in quale giorno
Sociale
Più non ricordo in quale giorno
accecati dal sole o dalla nebbia
quasi fanti sbandati senza guida
assordati dai colpi di un nemico sconosciuto
l’errore e l’illusione m’ ingoiarono la mente
annientarono pian piano col miele dell’inganno
le già deboli difese e trafissero l’acciaio degli scudi.
Quanta ombra si distese sulla cenere dell’alba!
Quante nere bestemmie nella notte
senza luce e senza oblio!
Mi pareva il rosso del tramonto quel papavero vizzo
ingannevole fiore di tristezza.
Mi pareva purezza di fonte e non putridume di fogna
quel nettare amaro di cui ricolmavo i miei calici vuoti.
E mia madre a guardare i miei occhi perduti
mio padre a gridare il rancore
le orecchie incapaci di udire
l’incolmabile vuoto d’inutili giorni
impegnati soltanto a cercare quell’attimo breve
insetto nefasto ronzante
annidato in un angolo nero in fondo al cervello.
Nel mio labirinto le urla assordanti del toro del mito
l’assenza del filo di Arianna
un varco cercato con mille espedienti
e mai ritrovato
i voli di Icaro sempre più audaci
a bruciarmi le carni le vampe del sole
i gorghi profondi a privarmi dell’aria.
Ma bene ricordo quel giorno a noi destinato
in cui il tuo amore stupito entrò nei miei sogni
e con te ritornai nella vita, risalii le colline
mi ubriacai di albe e tramonti
baciai i tuoi piccoli piedi e le mani pulite
fragranti di pane appena sfornato
guadai mille fiumi per giungere al porto
né più temo il toro del mito
adesso che stringo nel pugno il tuo filo.
Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
La riproduzione, anche parziale, senza l'autorizzazione dell'Autore è punita con le sanzioni previste dagli art. 171 e 171-ter della suddetta Legge.
Nota dell'autore:
«La tossicodipendenza è un labirinto spesso senza vie d'uscita, malgrado gli innumerevoli tentativi che si facciano per aiutare chi è caduto nel tunnel. Forse soltanto l'amore può davvero salvare e ricondurre alla vita i giovani che ne sono vittime, attraverso la presa di coscienza dei propri errori e del grande valore della vita a cui stanno rinunciando.»
Commenti di altri autori:
«E' una poesia ricca di immagini penetranti e benissimo elaborate, leggendo la quale mi sono messo a riflettere. Forse è nella natura umana essere dipendenti da qualche cosa, dallo studio, da un genitore, da un amore, dal lavoro, dall'arte, dal denaro... Quando, per qualche motivo, un giovane non è più, o non è ancora, dipendente dalle cose elencate prima, la tossicodipendenza rischia di impadronirsi dei suoi giorni vuoti, e di riempirli.»
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